Planetaki Planet Escritores da Inquietitude

Rio quarenta e quatro graus vou pro sertão!

2010-02-09T00:33:50+00:00

Daisy

Anzol no beiço

2010-02-09T01:03:38+00:00

Rendo-me à evidência de que uma parte interessante da campanha política migrou para o twitter. Lá estou como @antonioacre, seguindo @silva_marina, que, aliás, hoje está fazendo anos. #vivaMarina!
(quero só ver o que a Veriana vai dizer...)

Grito Rock 2010 - Edição Divinópolis/MG

2010-02-07T03:26:07+00:00

ANTI-HERÓI apresenta:

GRITO ROCK AMERICA DO SUL 2010

em Divinópolis

dias 27 e 28 de Fevereiro

as 19hs

no Teatro Municipal Usina Gravata

Entrada Gratuita

27/02 sabado

Teoria dos Anjos (Divinópolis/MG)

4instrumental (Sabará/MG)

Marcelo Rocha (Governador Valadares/MG)

28/02 domingo

Letto (Natal/RN)

Pharmacia (Divinópolis/MG)

Capim Seco (BH/MG)

Sobre o GRITO ROCK AMERICA DO SUL*

Nos dias 27 e 28 de fevereiro será realizado no Teatro Municipal Usina Gravata em Divinópolis, o Grito Rock América do Sul 2010 – 2ª edição Divinópolis. O Grito Rock América do Sul é um festival realizado anualmente e é uma das maiores ações integradas e simultâneas que se tem noticia na musica independente mundial. A edição de 2009 contou com mais de 60 cidades brasileiras, além de Montevidéu (URU) e Buenos Aires (ARG), fazendo deste o maior festival integrado da América Latina.

O Grito Rock, maior festival integrado da América Latina, ocorrerá este ano em mais de 70 cidades (incluindo Buenos Aires e Córdoba, ambas na Argentina; Montevidéo, no Uruguai; e Santa Cruz de La Sierra, na Bolívia). Idealizado pelo Circuito Fora do Eixo, maior rede colaborativa de trabalho no mercado independente do Brasil, o Festival, que é realizado desde 2005, prolonga cada vez mais seus tentáculos ao incluir pequenas cidades na rota da turnê de grandes bandas do mercado fonográfico médio.

Buscando consolidar Divinópolis nesse circuito já consagrado em outras localidades, o coletivo Anti-herói realizará o Grito Rock América do Sul 2010 – 2ª edição Divinópolis, visando incentivar a arte e cultura local, explorando vários ritmos musicais e oportunizando aos artistas de Divinópolis e região, apresentarem suas produções/obras juntamente com artistas de outras regiões do País, além de intensificar a troca de experiências e tecnologias entre produtores e agentes culturais de várias partes do País.

*http://projetoantiheroi.blogspot.com/

Jayme J.J.

2010-02-05T17:21:33+00:00

háerrosea rosa? (2009)

Jayme J.J. por ele mesmo*:

Artista? Com certeza não!

Artista é muito.

Desde cedo o lápis foi o meu melhor companheiro, com ele meu mundo se tornou mais prazeroso. Os rabiscos urbanos me intrigavam muito e mais tarde, com algumas aventuras depois, tentei transformar os esboços para tintas spray, tornando-os algo público, o que eu considero bem visto mas mal aceito em alguns lugares.

Com o tempo descobri certas coisas como molde vazado/stencil e assim me embriaguei nessa. há beleza no cenário caótico das metrópoles, que se dá com a pura expressão das ruas, não sou muito ativo na “urban-cult” mas não posso negar que é um prazer imenso praticar intervenções pelos lugares onde passo, deixando ali um pouco de mim, alguma imagem re-criada ou frases.

Acredito que todo aprendizado é um processo, por isso não tenho pressa. Gosto de observar as formas e sombras que a luz natural nos proporciona e tento enxergar de forma nítida, as invisíveis e misteriosas linhas que nos envolvem.

Frases de alguns "artistas de verdade" que estiveram aqui no intrigante planetinha:

“A arte é a mentira que nos permite conhecer a verdade”. (Pablo Picasso)

“Aqueles que não querem imitar nada, não produzem nada.”(Salvador Dali)

“Grandes realizações não são feitas por impulso, mas por uma soma de pequenas realizações.”(Vincent Van Gogh)

* Jayme J. J. tem 21 anos e vive em Belo Horizonte
http://www.treisj.blogspot.com/

Já fui

2010-02-04T13:49:06+00:00

Daisy

De volta ao futuro porque ninguém é como Kafka

2010-02-02T15:47:31+00:00

Daisy

Quinquilharia

2010-02-01T12:23:27+00:00

Japão desenvolve robôs para ajudar idosos.

Taizo é um robô que carrega nas costas o idoso desejoso de morrer no alto da montanha, ao sentir a proximidade da morte. Em geral, isso se dá na estação de inverno rigoroso, como agora. A ideia surgiu como adaptação do clássico “A Balada de Narayama”, do genial e inolvidável cineasta Shohei Imamura. Taizo é auxiliado por Paro, uma foca eletrônica equipada com inteligência artificial capaz de tornar a caminhada mais agradável e divertida, e encerrando de vez, e com humor, a questão da honra familiar da ancestral família japonesa.

Casa de Tchekov sofre abandono nos 150 anos de seu nascimento.

Depois do progressivo envenenamento das relações entre russos e ucranianos, com estes encabeçados pela vigorosa líder Yuliya Tymoshenko e motivados pela criminosa tentativa do corte das suas tranças cultivadas desde a mais tenra infância (depois da leitura de “Rapunzel”, dos irmãos Grimm), o parlamento da Ucrânia resolveu cortar as verbas destinadas ao museu do escritor de “O Jardim das Cerejeiras”, cultuado como gênio pelos habitantes do país limítrofe. Uma represália à altura e com as dimensões adequadas de repúdio ao povo inimigo da nação ucraniana.

Correr descalço reduz impacto nos pés, diz estudo.

Biólogo, professor de Harvard e corredor, Daniel Fearless concluiu, após dezenas de recordes atingidos por corredores etíopes, quenianos, eritreus e marroquinos, em Olimpíadas e competições de longo percurso, que os pés têm melhor desempenho correndo nus do que calçados por tênis, isto é, o estresse a que são submetidos é menor. Resumindo, todos os engenhos humanos para melhorar o desempenho dos pés falharam. O cientista publicou um artigo na revista científica Nature com os seus argumentos. Logo em seguida, uma empresa lançou um calçado que imita o pé descalço tão exatamente que não se consegue distinguir o produto a olho nu.

Acidente durante perseguição deixa dois mortos em São Paulo.

Valorosos soldados da nossa Polícia Militar empreenderam o resgate de um automóvel da marca Volkswagem, modelo Passat, ano 1986, roubado por elementos desconhecidos quando seu proprietário colocava a trava de segurança, ligando o volante à alavanca do câmbio. Eles utilizaram o artefato para deixá-lo preso ao portão da casa da namorada. Ela, apavorada, correu para dentro e pediu ajuda, dando todos os elementos para a briosa corporação. Depois de algumas horas de perseguição, em desabalada carreira pela cidade de Diadema, o carro retornou ao lar, com as molas quebradas graças ao auxílio dos quebra-molas locais, escoltado por dois policiais e deixando duas pessoas mortas atrás de si, uma delas grávida. Ambas foram encaminhadas ao Instituto Médico Legal para exames de praxe, atingidas por projéteis durante o rali. O veículo também foi atingido, ocasionando a destruição do vidro traseiro. O policial, amavelmente, indicou um fornecedor de vidros usados de confiança para a vítima.

Para salvar namoro, chinesa quer operar e virar sósia de Jessica Alba.

Chao Queen, chinesa de vinte e um anos, um metro e cinquenta de altura, sessenta quilos, fará cirurgia plástica para se tornar uma sósia da atriz Jessica Alba. A atriz, considerada símbolo sexual, tem um metro e setenta um centímetros de altura, cinqüenta e três quilos, filha de mãe franco-canadense e pai MBA (mexican born american). A jovem declarou-se constantemente humilhada pela peruca loira, usada sob a ordem do namorado. “Atender à fantasia dele destruía a minha. Ele fazia amor com a peruca. Quero melhorar a minha personalidade, tornando-me igual a ela.” A publicidade atingida pelo caso motivou um cirurgião plástico a tentar a façanha. “Existem condições técnicas para o caso.” Caso consiga, imagina ficar milionário diante da imensa demanda na sua região (interior da província de Zhifunzheu), exclusivamente povoada por orientais.

Fênix carrega carga letal de 200 megatons.

Gjiergji Pulë, da Universidade de Eqrem Çabej, Gjirokastër, doutor em Geologia, residente na cidade de Batávia, dedicou sua vida ao estudo do vulcão Krakatau e de seu “filho”, Anak Krakatau. Talvez pelo caráter espetacular da erupção de 1883, um espetáculo de som, fúria, cores e fluxo piroclástico com mais de vinte horas de duração, causadora do maior ruído de que se tem notícia na Terra, ouvido a uma distância de três mil milhas do local, o seu poder de destruição, irradiado em um círculo de trinta quilômetros de raio, causador da morte de mais de trinta mil pessoas, e o seu próprio desaparecimento, tragado para dentro do mar, envolto em fumaça, cinzas e tremores. A beleza majestosa desse espetáculo natural e o reaparecimento em 1927, após novas erupções, de uma ilha vulcânica na mesma região, são fatos de caráter didático exemplar. Acompanho o seu desenvolvimento desde os nove metros iniciais, hoje transformados em mais de trezentos metros de altitude.

Hugh Hefner faz uma exótica, bombástica, comparação.

Ícone nos Estados Unidos, ao responder questões relativas à venda da sua revista, sai do seu habitual e responde bem ao estilo de Eric Cantona: “Quando eu casei a primeira vez, dormíamos em uma bela cama de casal, com dossel e espaço suficiente para o nosso café da manhã. A Marylin apareceu na revista nua, sem mostrar quase nada, por exigência dela. Depois, eu e minha mulher passamos a dormir em camas separadas, no mesmo quarto. Nessa ocasião, as meninas da revistas exibiam os seios e escondiam o resto. A evolução dos meus casamentos exigiu que dormíssemos em quartos separados, e a Playboy passou a mostrar nu frontal, seios e vaginas, adocicadas e com retoques. Até pouco tempo atrás, eu e as consortes morávamos em casas diferentes, apenas nos encontrando em ocasiões especiais, confesso, frequentes, mas cada um na sua. Enquanto isso, playmates escancaram sua anatomia, com nu frontal e closes provocantes. Meus amigos, hoje, dizem preferir sexo eletrônico, através do e-mail, textos de celulares, ou telefone. Contatos são episódicos. E as fotos das páginas centrais se assemelham aos estudos ginecológicos, tentando fotografar o ponto G. Hollywood is a place where they’ll pay you a thousand dollars for a kiss and fifty cents for your soul”.

Estas notícias, todas de hoje, formaram uma imagem em mim, cuja descrição ainda não consegui elaborar. Mesmo depois de várias releituras. Antes de desistir, peço a sua ajuda, leitor. Enquanto você lê, assistirei ao filme “Paris, Texas”, adquirido por noventa e nove centavos de dólar.

Óleo no cérebro

2010-02-01T05:58:07+00:00

Os poucos, porém fiéis e atentos leitores deste blog não me permitem desatenções. A pretexto, pois, de explicar os termos da despretensiosa e –reconheço- descontextualizada mensagem anterior, pretendo passear por outros tempos e espaços na tentativa de espantar uma restrição mental que resulta em textos de baixa qualidade, além de aproveitar a ocasião para reavivar o gosto por uma boa conversa e, de quebra, quem sabe, reverter a queda evidente e acentuada de minha popularidade, embora com percentuais ainda não revelados pelos institutos de pesquisa.

Começo desembarcando em Brasília depois de um torturante vôo noturno, carregando minha mochila e meu cansaço até o apartamento em que o Senado abriga minha líder Marina Silva. Encontrei-a, mal iniciado o dia, empenhada em promover a paz e a convivência harmônica entre diversos eus, nós, eles e outros que navegam nas embarcações políticas de sua frota cada vez mais numerosa. Após algumas providências e conversas pacificadoras, atendeu-me com café e explicação: “uma coisa que desenferrujou na minha cabeça foi a política”. Apelei, pois, para sua proverbial caridade cristã: “então, por favor, me arranja um pouco de óleo porque na minha cabeça a política continua rangendo”. Ainda bem que Marina é tranqüila e lúcida o suficiente para recusar uma boa parte de meus palpites, se fosse segui-los brigaria com meio mundo. (Sei que sou um bom assessor pela qualidade daqueles a quem assessoro.) Deixo a coerência para quem dela precisa e posso promover foguetórios verbais na fronteira da liberdade com a irresponsabilidade. Mas para poucos e íntimos, é claro, que não sou de escândalos.

Uso com parcimônia cada vez maior esses pronomes coletivos, nós e eles. Depois de tanto tempo com a impressão de um “eu” tão próximo, reconhecível e confiável, percebo cada vez mais claramente sua impermanência, fragilidade e estranheza. Como definir, então, fronteiras de identidade e alteridade para o que quer se seja, abraçar ou empurrar, aliar-se ou opor-se? Resta-me o recurso das aspas, gasto e parco, para mostrar minha consciência de que essas separações existem quase como fantasmas ou talvez as proverbiais bruxas em que no creo, pero las hay. Afinal, parece que “nós” guarani-kayowá não estamos muito contentes com “nós” fazendeiros no Mato Grosso. E o que digo “eu”? Crianças, deixem disso e vamos todos rezar? Guerra e paz, amor e ódio... não fico satisfeito com dualidades. Mergulho mil vezes na multiplicidade e, para não me afogar nela, levo comigo a sentença de Heráclito, que coloquei na proteção de tela do meu computador: Tudo é Um. Mas às vezes “eles” se esquecemos.

Ainda tenho esperanças de que seja possível formar e manter comunidades, de resto uma idéia muito interessante. Mas como fazer isso? Durante duas décadas, antes de sermos assumidos pelo poder de Estado, percorremos rios e varadouros para dialogar com as comunidades da floresta na linguagem dos projetos. “Cultura de projeto” foi a expressão que usei para designar um conjunto de relações que nasceram nas ONGs e que depois “nós” levamos para o Estado. O projeto tem um roteiro: objetivos, justificativa, estratégia, cronograma etc. etc. e, no final, o mais importante: orçamento. Costumo brincar dizendo que o projeto tem, oculto, um fundamento militar; trata-se de um “projétil”, que sempre tem um “público-alvo” a ser “atingido”. Obviamente, não estou condenando os sonhos, a projeção do futuro, o planejamento, nada disso, embora também não morra de amores por todos esses disfarces do desejo de controle associado à idéia de um tempo linear, por mais criativos que sejam, nem esteja conformado com uma condição humana –momentânea, coisa de poucos milênios- em que se desenvolveu o vício de projetar o pensamento para “passado” ou “futuro” ou qualquer lugar distante do agora, deslocando assim o estar para fora do ser. De todo modo, como às vezes faço guerra ou amor e eventualmente digo “nós” e “eles”, também ainda faço projetos. Não sou, como já reconheci, um exemplo de coerência, mas é preciso sobreviver e, para isso, fazer uso de coisas muito próximas da vilania, como estratégia, objetivos, planos e –argh!- política. (Marina, vou mesmo precisar daquele óleo no cérebro.)

De todo modo, fiz aqui –e mantenho- uma rápida constatação de que no enfrentamento de projetos, estamos, quem quer que sejamos “nós”, perdendo para aqueles, quem quer que sejam “eles”, que projetam a devastação. Bem lembrado o caso do Casarão. Ali, ao lado do velho avarandado de madeira, próximo ao quartel da antiga Guarda Territorial, em frente à pracinha do coreto, onde ficam a Escola Normal e o Hotel Chuí, estão querendo construir um monstro brega com enormes arcos modernosos, mais uma ofensa ao patrimônio histórico, à memória, à paisagem, à identidade e até à sensibilidade. “Eles”, que projetam essa agressão, são os mesmos que destruíram boa parte do patrimônio arquitetônico erguido entre 1940 e 1970 para instalar torres de vidro, arcos de concreto, fachadas de metal, quiosques de fibra e um amplo arsenal de breguices. E “nós”, o que fazemos? Ficamos vendo o monge Zen eliminar o problema com sua espada jurídica, dizendo que não pode “engessar” a cidade e que o patrimônio antigo tem que conviver com o “moderno, vivo e vibrante”? E esse é só um dos casos que não conseguimos nem empatar, posso citar uma dezena e deixar outra guardada no bisaco.

Com essas pernas, como dar passos sustentáveis? Antigamente, antes da cultura de projeto, dizíamos “auto-sustentável” (lembram-se, companheiros?), porque achávamos que ninguém ia nos dar de comer e não imaginávamos quão bom era o preço pelo qual venderíamos nossa autonomia. Agora ninguém trabalha de graça, a definição é pré ou pós-pago. Marina vive falando (sempre ela!) nos tais “núcleos vivos da sociedade”, parece que existem por aí alguns grupos, pessoas e até organizações fazendo coisas interessantes e auto-sustentáveis. Tenho insistido na necessidade de criar moedas paralelas, de circulação local, capazes de facilitar as trocas em sub-sistemas econômicos de âmbito comunitário ou regional, sustentando o trabalho e a arte de gentes variadas. Existem experiências interessantes no mundo e até nesses novos paraísos consumistas como Índia e Brasil. Mas será que a moda pega, será que chega aqui?

Por enquanto, continuo achando sedutora a visão daquele poético anônimo que imagina a extinção do homo sacer (aprendo mais essa) e um planeta sem “nós” dando belas piruetas ao redor do sol. E tem gente que diz que eu ando apocalíptico. Ora, apocalíptico é o Haiti. Eu estou meio enferrujado, só isso.

SuperBárbarosTrovadores&Profetas

2010-01-28T19:24:04+00:00

Corpos celestes
mentes nebulosas
rasantes em planícies
superfícies de revoluções
venturosas

SuperBárbarosTrovadores&Profetas

2010-01-28T19:24:04+00:00

Ouro amarelo bronze
as cores e os sabores do couro
camaleônicas de zero a onze
placas tectônicas
um fuso difuso
vindouro

SuperBárbarosTrovadores&Profetas

2010-01-28T19:24:04+00:00

Divindades são o reflexo complexo
de anexadas divinas idades purificadas
no auge do que tange a plena evolução etérea
com tudo sem nada nem porquês
pois a dúvida eflúvia pertence à matéria

Continho

2010-01-27T23:21:26+00:00

Daisy

Sou gay, minha mulher é puta… e meu filho é corno!

2010-01-25T18:47:58+00:00

Daisy

BARKAÇA

2010-01-22T23:38:59+00:00

CALENDÁRIO 2010

KALENDER 2010

DIETER ROOS nasceu em 1942 na Suábia, Alemanha. Depois de se graduar como técnico em construção de máquinas, começou a escrever e a pintar. Viajou de mochila nas costas, durante quatro anos, pela África Ocidental, onde se apaixonou pelas culturas negras. Em 1966 realizou a primeira exposição individual de pinturas em Ouagadougou, capital de Burkina Faso. Em 1968 desembarcou no Rio de Janeiro. Viajou durante cinco anos - também de mochila - pelo continente sul-americano. Autor de vários livros de desenhos e poemas em suábio, alemão, inglês, português e francês, participou de exposições na África, França, Brasil, Uruguai, Argentina, Chile, Peru, Alemanha, Suíça e Estados Unidos. Vive no Brasil desde 1979. www.droos.de

BARKAÇA

2010-01-23T17:09:33+00:00

AMOR. verbo
p a r a l i s a d o

AMADO. verbo em tran...§i---ção
("...pra que misturar....amor e dor.....?")

AMANTE. verbo em MoViMeNtO

_______________

ha tempos
os sentidos
não sentem

as ruas
sem sentido

ao nada

a velha nova poesia
era você
e agora

nada

sundara kanda
plantando vento/colhendo tempestades

Cannabis, Cão, Sião, Japão (2o. Capítulo de Exílio)

2010-01-21T20:52:35+00:00

Aqui, o nosso convívio é ameno e distante. Estou passeado pelo jardim, sinto o cheiro da seiva no bosque, o frenético voar dos pássaros ou o som deles comendo os pedaços de mamão, ouço aquela algaravia de vozes. De repente, uma bolha branca de cambraia inchando aos poucos, realizando a forma redonda de um ventre grávido, para em seguida desaparecer. O sol da manhã brilha impune através do ar límpido e me aquece. Ela volta a ser a cortina, antes assoprada pela brisa, espalhada pelo balcão. Aproximo-me, furtiva, para fechar a porta, quando encontro a menina, deitada, de costas, com a perna voltada ao sol, nua, em uma posição de entrega às ondas da vida, ébria, de olhos cerrados, recebendo energia, vazia, oca. Nada mais no mundo importa. Ela quer desfrutar a desrazão, o desvario do momento. A sua mão direita está espalmada sobre o ventre. Lá, pelos negros e lisos cruzam-se entre si, fazendo um tufo convidativo como o das plantas carnívoras. Ao lado esquerdo, um bonsai; do lado direito da cama, um livro (Genji Monogarati) aberto no capítulo três, onde há uma gravura mostrando um príncipe encoberto por um biombo, observando pela fresta, curvado, cuidando para não ser visto, as duas princesas jogando Go. Talvez tenha sido com ele, com aquela história que ela fez amor. Afasto-me, furtiva.

Apesar da tranquilidade e paz do lugar, as pessoas não relaxam, precisam de atividade, repetem os hábitos urbanos. Após o almoço, visitamos o zoológico da cidade. Está na descida do morro, do lado direito da estrada, a poucos quilômetros, local acidentado, imprestável para agricultura, bem organizado, caro e limpo. Assistimos a um filme assim que entramos, informando-nos de que apenas animais da fauna brasileira serão encontrados, todos adquiridos legalmente, provenientes do IBAMA, que os capturou de ambulantes, contrabandistas, circos e particulares. “Geralmente, são animais atropelados, abandonados, famintos, empesteados. Agora, tratados pelo zôo. Os mais populares são o lobo guará (hoje em revisão médica, pinos colocados nas pernas posteriores), as onças e panteras (é comum se esconderem em grutas, pelo calor de quarenta graus e pelos hábitos noturnos), e o tamanduá-bandeira. Não alimentem os animais, por favor, nós fazemos isso.” Servimo-nos de um carro elétrico. A moça que o conduz é uma futura bióloga. Perguntei se ela pretende dar aulas. “Não, para isso é necessário fazer mestrado.” Ela não sabe o que pretende fazer com o seu diploma. Distribuirá seu currículo.

Atravessamos o parque ouvindo os roncos dos bugios com voz de baixo; os papagaios de peito-roxo, caturritas e papagaios-charão em grandes gaiolas; algumas araras-azul-e-amarelas se aproximam curiosas, e são fotografadas; apesar da proibição, os visitantes insistem no contato com os animais. Uma arara despenca do galho, por estar com a asa cortada. Observo a menina oriental pelo canto dos olhos. Passamos pelos pinguins que, alvoroçados, reconhecem a guia. Ela os alimenta individualmente, evitando que os fracos passem fome. A capivara, enlameada, deitada, nos olha, indolente, indiferente. Ao pararmos para tomar água, converso com um guarda. Ele me diz que o empreendimento é de propriedade de um casal de médicos geriatras, abandonaram a profissão. Ouço o plano de se colocar um carrinho de pipoca circulando, movido a luz solar. O circuito termina na entrada de uma loja abarrotada de bichinhos coloridos de pelúcia.
Voltamos. Hoje, desde a tarde até o término do jantar, receberei alguns familiares dos hóspedes. Acomodaremos as pessoas no jardim, na sala de estar e no salão de caça. Pretendo preparar uma surpresa: sucos de beterraba.

Chegam os amigos da zoóloga, seus colegas da empresa. Ela está no jardim podando a trepadeira que envolve a araucária, sufocando-a. Corta todos os ramos mais baixos da parasita e faz uma incisão em toda volta, separando as raízes do caule. Entretida na tarefa, não percebe a aproximação, os visitantes percebem o livro de poesias de Yosa Buson, e um haicai está grifado; escrito em ideogramas, no alfabeto fonético e em português:

“veja a brisa matinal
soprando os pelos
da taturana.”

Sorri ao voltar a cabeça. Sentam-se e conversam animadamente. Ela relata a sua vontade de voltar ao Japão. Não quer ser considerada uma exilada, alguém que abandonou os seus. “Porém, não me excita a rígida disciplina, os hotéis-casulos, o gás sarin e a aglomeração constantes.”

Os pais da médica também se anunciam e encontram a filha na sala de estar. É um ambiente amplo, os raios de luz atacam o ar, atravessando as portas balcões e iluminando as reproduções da Pietá de Paula Rego, de Erik Slutsky e de William Blake, como uma homenagem. Todos aceitam o meu suco. Anciãos magros, descarnados, expressão cansada. Contam-me da miséria durante a guerra, do inchaço do corpo pela falta de vitaminas; da fuga à pé para a Dinamarca; até o reembarque, jogados no porão de um navio cargueiro. Esqueceram sucessivamente do português na Alemanha, do alemão na Dinamarca e de ambos agora de volta. “Posso oferecer-lhes uma cerveja para amenizar o calor?” “Não”, responde a médica. “Meu pai não vai beber nada.” Ele franze a testa e a boca. Depois, conversam sobre a impossibilidade de criar um cão labrador com sessenta e cinco quilos em um pequeno apartamento. A mãe abana a cabeça, afirmativa. Mas acabam concordando com a filha após um olhar furioso, através dos óculos retangulares, praticamente sem armação, que refletem toda a luminosidade do sol, fulminando os velhos.

Chegam os filhos do engenheiro. Um casal de seus vinte anos. Conversam andando pelos ambientes, sem se aproximar de ninguém, nem ao menos sentar. Preferem que a conversa fique espalhada. E a ouço, entrecortada. Não aceitam o meu suco, exceto o pai. “A alimentação é muito hostil, uma espécie de terapia de emagrecimento.” Compraram uma passagem de presente para o Pai. Destino: Israel. “Aproveitaremos a passagem do ano e tiraremos umas férias de quinze dias em Eilat, faremos pesca submarina. Praia e sol.” O pai se recusa, obstinado. “Meu pai veio da Rússia, sem nada, e conseguiu tudo aqui. As pessoas são boas, não há nenhum problema. Ele sempre me repetia o ensinamento de um amigo: ‘Os pobres, os fracos, os sensíveis e os exilados precisam ser silenciosos e espertos’. Não, acho que não vou.” “Pai, nós nos sentimos bem aqui, mas não é o nosso lugar. Nosso lugar é outro, e não sei onde é, talvez Utopia”, diz a filha. As frases que reconstituo aqui são pedras extraídas das águas daquela Babilônia onde se deitavam e lamentavam.

A família do físico é a última. Acomodam-se no Pavilhão de Caça. Esparsos chifres estilizados de animais. Mesas familiares em espaços simétricos. Espelhos nas paredes dão um toque multiplicador. A mãe, o irmão e a esposa anunciam o falecimento do pai. Ele conta a história de Gaúcho, seu cavalo de estimação, castanho como ele, valente, corredor. “Eu sabia fazê-lo andar no ritmo do meu corpo. Sabia como dominá-lo. Caso contrário, ele correria até estourar. Gaúcho não sabia se dosar. Aliás, nenhum cavalo sabe.” O pai era assim, sem dose. Não foi barato ser filho dele. “Cavalo tobiano e castelhano só dá bom por engano.” “Cremaram?” “Não, a burocracia impediu”, disse a mãe. “Eu não deixarei descendentes; Você, meu irmão, escolheu outro caminho. Tem três filhos e três problemas. Aproveite. Estou cansado e empobrecido. Eles estão fazendo conosco o que fizeram no Uruguay, Paraguay, Argentina e Brasil. Seremos os próximos. Não se iluda.” A esposa se dirige para o jardim, a mãe tenta contemporizar, sem sucesso. O irmão responde que ele deve relaxar, não adianta ficar desse jeito. Ele o viu no hospital, o torso erguido sobre os cotovelos, brigando com a enfermeira por não haver lavado a mão. “Relaxe, meu irmão.”

E ofereceu ao irmão um cachimbo de vidro, um vaporizador e um pacote de Cannabis sativa. “É medicinal, evita a dor e melhora sua vida.”

Hoje é o último dia do ano, e temos um estoque de champanhe sem álcool para festejar. Vamos até a cidade para ver as luzes e assistir a um show de um equilibrista que pretende atravessar o céu da cidade, sem rede de segurança.

praia da estação: a nova onda do verão

2010-01-23T03:52:28+00:00

(imagens retiradas do blog FÓRCEPS)

é isso mesmo amigxs, Minas não tem mar mas tem praia!!! E o melhor, no hipercentro de BH. Em despeito ao decreto n.º 13.798 de 09 de dezembro de 2009, assinado pelo prefeito da cidade, que proíbe, sem mais nem menos, a realização de "eventos de quaisquer natureza" num espaço PÚBLICO construído para tais finalidades, cerca de 300 pessoas se mobilizaram para curtirem o sol tropicalíssimo de verão, com a alegria e carisma que a minerada toda - ou quase toda - gosta. Sungas, biquines, toalhas, petecas e frescobol tomaram conta da praça. A prefeitura proibiu que a fonte fosse ligada na tentativa de estragar o divertimento da galera mas como mineiro come quieto, os praieiros se mobilizaram e caladim caladim, alugaram um caminhão pipa, refrescando o corpo e aquecendo os ânimos de todxs por cerca de meia hora. Outras informações: CMI; hoje em dia; R7; Assita o vídeo "Praia da Estação".

Exílio

2010-01-16T10:28:39+00:00

Acordo como aquela gota d’água com areia caída de uma nuvem. Guardei na memória a visão: uma cordilheira lá embaixo, aconchegante e verde. Olho ao redor, um quarto branco, cama e criado mudo, saio pela porta balcão. Gramado em retângulos perfeitos, cercados por um bosque de araucárias, caúnas da serra, capororocas, carobas, canela-podre, paus-leiteiros, tucuns, sarandis, jaborandis, guaperês, guajuviras, jerivás e louros-moles. Cadeiras Rietveld e guarda-sóis formam vários conjuntos. Flores azuis e tucanos empoleirados. Essa é a moldura que cerca a grande casa, de estilo montanhês. A esmeralda domina o piso exterior, exceto nas áreas de circulação; lá existe algo de concreto, mas vazado e quase imperceptível ao olhar.

Silêncio: este o ingrediente principal para a cura. Para a desintoxicação do corpo. Naturopatia. Tirar a força de dentro do próprio corpo. Os alimentos ativam o tratamento: sucos de clorofila de fontes como a spirulina, usada desde os astecas, chinos e sahelianos. Além de sucos de cenoura crua, folhas de trigo e alfafa, além de verdes das mais variadas, exóticas, remotas e longínquas procedências. “O gosto? Ah, esse é um ponto que ainda não pudemos levar em consideração. Nossa beberagem é melhor do que ingerir talidomida, não?“

Eu sou a enfermeira. Passo o dia inteiro preparando os alimentos. Acordo antes deles e durmo depois. Apresento meus pupilos, eles passarão os próximos meses aqui.

A médica: solteira, pediatra, média estatura, cabelos louros e áridos, olhos e pele cinzentos; trabalha em dois empregos na saúde pública. Formada de alguns anos, cursa especializações aqui e no exterior. Acaba de chegar de Berna. Assim que confirmou o diagnóstico, exigiu licença. Trata de se associar a outro plano de saúde. “Eu pago tanto imposto que prefiro pagar mais um plano, desde que dedutível pela Receita.” Lembra um graveto seco, friccionado, soltando faíscas. Irritada. Esgotou-se no trabalho ultimamente. Cobriu três colegas que também caíram enfermas. “A Secretaria não está nem aí. Na minha ausência, aí sim, darão valor ao meu trabalho.” Retirou um seio e agora enfrentará a primeira quimioterapia. Câncer agressivo (HER2). Sabe que o protocolo da químio é o mesmo desde os tempos de academia. “É impossível que não se tenha avançado nada,” Filha de emigrantes. Seus pais montaram uma empresa de produtos brasileiros na Alemanha, um pouco antes de estourar a Segunda Grande Guerra.

O engenheiro: divorciado, desde e para sempre, alto, corpulento, cabelos pretos, pele muito branca, meia-idade, sempre se dedicou ao mercado de ações e com isso consegue tocar sua vida. Hipocondríaco. Sofreu um sequestro relâmpago. Ouviu a voz da filha pedindo ajuda no celular, entrou em pânico e se rendeu completamente. Mesmo sendo judeu, declarou-se evangélico, portanto irmão em Jesus, para evitar uma tragédia, desenhada em sua mente. Seguiu todas as instruções, resgatou seu dinheiro no caixa automático e comprou créditos para os números indicados em lotecas e bancas de jornal. Na última delas, a jornaleira percebeu a situação, viu o suor alagando aquele corpo e escreveu em um pedaço de jornal: “É um sequestro?”. Recebendo a confirmação com a cabeça, pediu que escrevesse o telefone da filha dele; cada número devolvia um pouco mais do seu raciocínio. Ele viu o polegar positivo, desligou o telefone, abraçou a jornaleira. Comprou uma caixa de chocolates dias depois, como um agradecimento, e ficou surpreso quando a jornaleira não o reconheceu.

A zoóloga: moça ao redor dos vinte e três anos, com muito esforço mede cinquenta centímetros acima do metro, esguia, olhos da cor e do tamanho das ameixas, rosto oval e simétrico, cabelos lisos, finos, fala baixa e mansa. Natural da ilha de Sado, encerrou o curso, empregou-se em uma ONG. Embarcou para a Amazônia. Cuidando da população ribeirinha no Negro e afluentes. Aprendeu a pescar e a limpar peixes: acarás, acarauaçus, traíras, sarapós, jandiás, jejus, mandubés, maparás, surubins, tambaqui, tucunaré, matrinxã, curimatã. Orgulha-se de saber limpar o curimbatá. Caso não se tire um fio branco que corre desde a guelra até a cauda, o pitiú invade o peixe tornando-o intragável. Na sonolência do calor, sentada com um pé riscando, inutilmente, a água, raspava e jogava as escamas no rio, trabalhando com método e atenção; quando subiu, do nada, um jacaré-açu de três metros e abocanhou a perna direita, girou sobre o próprio corpo, puxando-a para dentro do rio. Ela conseguiu se safar, socando, alucinadamente uma parte “mole” do bicho. Nadou até a margem, de onde ligou para um médico, visto que o caboclo inchou e desatou a chorar atarantado diante de tanto sangue, ponta de osso e carne dilacerada daquela moça machucada. O animal foi localizado e morto. Tarde demais. O membro estava inútil para o implante.

O físico: alto, claro, forte, cabelos escuros ondulados, olhos azuis, cavanhaque ruivo, natural de Roncador, uma das menores províncias espanholas na América do Sul, poliglota. Fala: espanhol, esloveno, basco, albanês, finlandês, húngaro e romeno. Declara-se livre pensador, homem que não precisa acreditar. Ele compreende as razões, é investigador incansável e determinado, usa a Matemática como linguagem e a Física é sinônimo de beleza e elegância na natureza. Já fez dois transplantes. O corpo insiste, renitente, recusando-se a refazer seus ossos. Submeteu-se a um rigoroso e intensivo tratamento; está devastado. “Ao ver a chapa da minha cabeça, ela parecia um balaio.” Vive sob o efeito de analgésicos. O pai o animou a procurar o Conselheiro. Enfrentou chuva, tempo, vento e fila. Ao chegar a sua vez, o homem, dominado pela “Entidade”, que acolhia afável todos os desvalidos, ordenou-lhe desde as sobrancelhas, ríspido: “Vá até aquele canto; reflita. Depois, eu te chamo.” Ele foi para o lugar indicado, ficou sem saber o que fazer ou pensar; por que pensar?; por que eu? Observou o lancetar de tumores, o esvair e empapar de sangue, se afastou para alguém costurar os doentes, fez isso várias vezes, até ser chamado de volta. Recebeu algumas secas instruções secas de preparo, e só depois disso deveria visitá-lo em Mihragem. Rejeitado, observou o homem sair do pátio, em uma caminhonete, saudando a população ululante, em estridente êxtase a cada aceno.

(continua…)

Dois problemas

2010-01-25T23:13:38+00:00

1.
Retomar a iniciativa. "Eles" estão inventando e fazendo coisas para gastar o dinheiro que ganham e ganhar o que gastam. "Nós" tentamos empatar. Precisamos fazer e inventar coisas para ganhar tempo e espaço.
2.
Auto-financiamento. A cultura de projeto acabou com nossa autonomia. Como podemos nos bancar? Sustentável é o passo que damos com nossas pernas etc. etc.

Sem tremer

2010-01-15T21:32:55+00:00

Há uma ilusão persistente de que a cura será sem dor, que as coisas vão se acertar e tudo vai melhorar e as pessoas começarão a se entender e a natureza abrandará seus rigores. Não vai dar. Há carma demais, ódio demais, doença demais para que seja assim tão suave. Muita coisa vai quebrar, já começou.

Há um sentimento oposto -outra reação ao mesmo medo-, que é o desejo intenso de punição, uma contrariedade diante de qualquer melhora ou boa notícia, uma ânsia de catarse, um sarcasmo que impede o perdão, uma amargura seca, um fogo da vingança.

...

Por agora, algumas explosões fanáticas: novos ataques de um islamismo homicida, pastores racistas norte-americanos que oram pela morte de seu presidente, neo-nazistas europeus preparando mais uma temporada de caça, além dos crimes bizarros cotidianos. Tudo, entretanto, contido pelo inverno no hemisfério norte e pelas chuvas no sul. Quando vier o tempo da seca, das ondas de calor extremo, dos incêndios, das tempestades de poeira, aí a loucura coletiva -com ou sem disfarces religiosos e ideológicos- irromperá num espetáculo de fúria.

BARKAÇA

2010-01-15T21:24:55+00:00

vagueando pelas intrincadas ruas, becos e ruelas da realidade virtualosíssima, encontrei estas bacanas ilustrações, do cartunista Andy Singer. Depois do fracasso de Copenhagen só nos resta confirmar o descaso com o qual tratamos a nós e ao planeta. Caminhamos todos, surdos e loucos, rumo ao abismo do consumismo.

subexposta

2010-01-06T04:45:18+00:00

eu hoje me sinto uma estranha.
daquelas bem bizarras, fora de contexto.
perdida num mundo que não é o meu.
tentando me adaptar a coisas que não são minhas.
sempre vivi assim, com esse sentimento, mas hoje, hoje em específico, tudo ficou forte demais dentro da minha cabeça.

sinto-me como uma besta, aprisionada e louca, enfurecida.
quero sair.
quero sair de dentro da minha cabeça.

quero ser outra pessoa.
quero viver outra vida.
quero ser capaz de trazer o bem.
de não ser barreira.
quero ser companhia, e não corpo.
quero sentir que o 'fazer bem' é real.
antes era, agora está apenas no campo das idéias.

por responsabilidade minha.
pela minha falta de capacidade em controlar a besta enfurecida que é a minha mente.
por não conseguir manter a boca fechada.
por não saber implodir.

é isso, eu deveria saber implodir.

quem sabe essa seja minha meta.
pra ser uma pessoa melhor, é preciso saber implodir.

Vidro

2010-01-06T04:45:22+00:00

Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento
O vento tem entrado nos meus poemas de todas as maneiras e
só entram nos meus versos as coisas de que eu gosto
O vento das ásvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jáz à beira-mar em agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos
Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto

Ruy Belo in Orla Marítima e Outros Poemas (Assírio&Alvim;, 2008)

Mensagens de Kito Mello

2010-01-05T21:07:39+00:00

Daisy

Depois, o mundo

2010-01-13T04:52:39+00:00

Preciso vencer uma impaciência. É meio complicado de explicar: é impaciência com o alcance das palavras, idéias, conceitos, planos, estratégias, tudo que é tentativa de enquadrar a redondeza da terra. Passei de todos os conceitos e não sei como me comunicar sem eles. Não dá pra dizer algo tipo assim, entende? A gente tem que ser simples e claro. Mas as palavras estão gastas e opacas. Quer ver? Olha só o Meio Ambiente. É algo que foi inventado há pouco tempo, é novidade pra tanta gente e já nem diz muita coisa. Antes não existia meio ambiente. Existia a natureza: os rios, as árvores, os animais e nós, humanos. Existia o mundo e sua vastidão a ser percorrida. Existia o trabalho com a terra e seus recursos. O meio ambiente só passou a existir quando nós, humanos, nos afastamos da natureza. Quando o mundo foi percorrido tantas vezes que ficou pequeno. Quando os recursos da terra, sob o ritmo do trabalho industrial, começaram a dar sinais de esgotamento. Formou-se, então, a idéia do que estávamos perdendo. A natureza foi se acabando, ficou só o meio ambiente... e a minha impaciência, pois com isso não dá pra fazer ou refazer um mundo. Bem, pelo menos sei por onde começar: vencer essa impaciência.

Planetaki Planet Escritores da Inquietitude

Rio quarenta e quatro graus vou pro sertão!

Anzol no beiço

Grito Rock 2010 - Edição Divinópolis/MG

Jayme J.J.

Já fui

De volta ao futuro porque ninguém é como Kafka

Quinquilharia

Óleo no cérebro

SuperBárbarosTrovadores&Profetas

SuperBárbarosTrovadores&Profetas

SuperBárbarosTrovadores&Profetas

Continho

Sou gay, minha mulher é puta… e meu filho é corno!

BARKAÇA

BARKAÇA

Cannabis, Cão, Sião, Japão (2o. Capítulo de Exílio)

praia da estação: a nova onda do verão

Exílio

Dois problemas

Sem tremer

BARKAÇA

__subexposta__

Vidro

Mensagens de Kito Mello

Depois, o mundo

subexposta