Planetaki Planet NORMALIZADO

¿¿%*&@^$??

2008-07-23T16:43:56+00:00

.

Para ir pasando el rato, que estoy muy liado
(efimero)

Hola, soy na cosa rara de tu infancia

Sudando código

2008-07-23T16:18:58+00:00

Si amigos, ya es casi agosto y yo sigo sin lucir inmejorable para pasear en trikini por la playa. Mi plan intensivo de gimnasio no es la panacea, asumirlo es abrazar una pequeña derrota calórica que la tecnología puede salvar. Y no me refiero al dichoso WiiFit. Los muchachos de Lifehacker, que tampoco deben de [...]

Gracias por ser tú

2008-07-23T14:41:01+00:00

Gracias por ser tú, y darte a mí, por tus ojos que me miran sonrientes y en ese momento sé que todo está bien.
Gracias por leerme cuentos en tu idioma por las noches, a ver si lo aprendo de una vez por todas.
Gracias por tu atención y tus mails.
Gracias por buscar mi felicidad por encima de todas las cosas.
Gracias porque sé que haces verdaderas cábalas para poder darme tu tiempo.
Gracias por haber empezado esto que hace que los días valgan la pena.
Gracias por los platos tan deliciosos y sanos que cocinas.
Gracias por tus palabras de aliento, por tu cariño infinito y tus manos en mis manos.
Gracias por estar a mi lado cada mañana cuando sale el sol.
Gracias por estos desayunos que son los mejores que he tenido nunca.
Gracias por tu humor seco y la posibilidad que me has dado de entrar en tu mundo.
Gracias por todos tus esfuerzos para que todo salga bien.
Gracias por querer conocerme de verdad, darme tiempo y querer escuchar mis deseos.
Gracias por esos platos fregados cuando llego de trabajar.
Gracias por esas caminatas en que el tiempo se detiene.
Gracias por esas tardes de piscina que me curan el alma cuando la tengo rota.
Gracias por esos momentos de risas que tenemos juntos y que hacen que me olvide de todo.
Gracias por querer compartir todo conmigo y dar sin esperar.
Gracias por liarte la manta a la querer venirte a vivir conmigo sin planteártelo ni dos veces.
Gracias por querereme de modo incondicional y depositar tus ilusiones en mí.

No sé que más decirte que gracias, que ojalá pudiera yo hacerte la mitad de feliz que tú me haces a mí.

Del principe y el mendigo

2008-07-23T14:40:56+00:00

El lavabo que había en nuestra habitación era de piedra del desierto de Túnez. Tenía un ammonite y dos trilobites auténticos incrustados a modo de adorno y grifería de plata labrada. Estaba valorado en unos 4000 euros. Cada vez que escupía al lavarme los dientes, me daban ganas de pedirle perdón. El suelo era de roble francés. Si te empujaban en calcetines desde una punta de la casa, podías llegar a la otra sin doblar las rodillas. La nevera tenía una pantalla LCD que te avisaba cuando tenías que reponer algún alimento y emitía una pequeña alarma cada vez que la puerta llevaba demasiado tiempo abierta.

Mis lavabos han sido siempre de marca roca y lo más sofisticado que he visto incrustado en ellos ha sido un grifo. Mis suelos han sido de linóleo o parquet guarro y he sabido que mis neveras se quedaban demasiado tiempo abiertas cuando he necesitado un piolet para sacar un yogur. Le digo a Ulises que él y yo somos de universos antagónicos y él me dice que la pasta es de su familia y que él no tiene un duro. Que precisamente el motivo de tanta barbacoa es para ver si a su padre se le terminan de petrificar las arterias, y él puede heredar el lavabo de los 4000 euros y regalármelo para que haga pis en los trilobites.

Resulta algo desasosegante esto de no distinguir cuando habla en serio y cuando no.

Trajín

2008-07-23T10:26:52+00:00

Arf, arf, me pillan preparándolo todo para la visita de Lucía, que llega hoy a Mérida, sí, sí, a Mérida, capital regional del consenso (del consenso para que no se zurraran entre sí los de Badajoz y Cáceres, combate desigual cuyo resultado me callo por no abrir rencillas), porque aluego vamos a ver el estreno de Miles Gloriosus en el Festival de Mérida, pero no se crean, que no es tanto estreno, que es el estreno "de la versión", porque a ver, Plauto ya la estrenaría en su tiempo, el pobre, que se estará revolviendo en su tumba o urna cineraria desde que Coto Matamoros bautizó con su nombre a su película, si me permiten el eufemismo.
A lo que iba, que tenemos trajín entre manos por casa, porque llevamos una semanita de no parar ni aunque nos paguen, que si vas, que si voy, que si me llevas o te traigo, menos mal que se ha calmado la cosa, arf, arf, y tuvimos abandono doble del hospital el mismo día -un fuerte abrazo para quien siga allí, va por ti, y mucho ánimo-, albricias, zapatetas y rosquillas de hojaldre que no podré regalarle a Lucía por su cumpleaños (que fue ayer, ¡manden cheques y decoraremos el nuevo piso!) porque no estamos en tiempo de ellas, con el mataovejas haciendo su aparición para rondar los cuarenta a la sombra, viva y bravo.
Hala, que me vuelvo a desviar como si estuviera borracho o endrogao, como anoche, que parecía que me habían echado algo en el Trina, qué cabrón el Ezequiel, que le pregunto si es sólo de mandarina y me responde que sí, y después descubrimos Nieves y yo que lleva otros cítricos, verbigracia, la naranja sanguina, que hay que tenerlos cuadrados para llamar así a una naranja, "oye, que cómo la llamamos", "llámala sanguina, total, estará igual de asquerosa", y cualquiera dejaba de beber con el calor que hacía, como el domingo en Cáceres cuando vimos a la selección humillar a Rusia, 91 a 56, con media Villanueva gritando "Calde, Calde" e instalándose limpiaparabrisas en las cejas para apartar las gotas de sudor, arf, arf.
Pues eso, que un jaleo, que encima hay que pensarse lo de Badajoz, ¡Badajoz!, Ba-da-joz, señores, ciudad con la que me identifico menos que Pérez-Reverte con la modestia, aunque como nos ha invitado Rosa y este Santiaguito huyen mis amigos como si yo estuviese apestado, lo mismo nos acercamos a la capital (suena a pueblerino, lo sé) y a ver cómo nos desenvolvemos por allí.
Pero eso, si me lo permiten, se lo contaré con más calma.

$title$ ?

2008-07-23T09:14:38+00:00

Me pasó ayer, y lo verás en algún blog más…

Si te cruzas con un post titulado $title$, con contenido $title$, no es que el autor se haya pasado al Klingon.

La culpa es de la aplicación de WordPress para iPhone que parece que no acaba de ir muy fina (vamos, que no funciona : )

Más datos

2008-07-23T08:09:56+00:00

He actualizado el VIº post útil, con más enlaces que muestran lugares de España -y alrededores- donde podemos encontrar wifi libre.

Seguiremos informando.

Personajes de juegos en escenarios reales.

2008-07-23T07:12:25+00:00

Les tengo especial afecto a las de Advance Wars.

Link: haha.nu

Eloy Tizon. Labia.

2008-07-23T06:23:00+00:00

Editorial Anagrama, 2001. 229 páginas.

Mano maestra

Ya dije en la reseña de Velocidad de los jardines que la prosa de Tizón me dejó boquiabierto. No tardé en comprar este libro, nuevo -y los seguidores habituales de la bitácora saben que casi nunca compro nada nuevo. Aún así, en vez de leerlo enseguida lo fui dejando, como un caramelo que se deja para el final.

El libro consta de los siguientes capítulos:

Ejercicios de línea
Naturaleza muerta
Apuntes del natural
Artes gráficas

Que son historias diferentes pero relacionadas. Quizá no sea tan perfecto como Velocidad… pero tiene páginas de gran maestría. El lirismo, la juventud, la búsqueda de la vida. Las palabras.

El protagonista aprende a dibujar con las famosas láminas de Emilio Freizas, lo que le lleva a una papelería con tres hermanas, y una de ellas le contará historias increíbles sobre Carlomagno. También recibirá clases de dibujo en un piso surrealista, donde deberá tomar un cafe con leche con mosca dentro. La hermana de la papelería tuvo un novio escultor perdido en París, y conoceremos por qué. Todo acabará frente a las torres de alta tensión. Novela-cuento sobre lo que más nos marca: el amor y la pérdida.

Suele decirse que la narrativa está en crisis. Leyendo a Eloy Tizón es difícil no mostrarse escéptico. Un pedazo de escritor.

Escuchando: El tipo más perezoso de la ciudad. Daniel Higiénico.

Extracto:[-]

Las urracas son hermanas de la luna. La princesa Mármara tenía una urraca amaestrada que hacía de mensajera entre el emperador y ella. La urraca iba y venía de un torreón al otro surcando el cielo y sujetaba con el pico aquel amor carolingio. La urraca entraba por la ventana, se posaba en una percha, se sacudía el plumaje, graznaba, y de su pico caían las palabras del idilio: tres palabras, dos o ninguna, dependiendo de los días.

Carlomagno hablaba poco. Prefería ahorrar las palabras, no malgastarlas, reservar una porción sin usar para cuando rnás adelante, con la edad, le fuesen imprescindibles. Pensaba que en la vejez se necesitan palabras; en su juventud él, en cambio, se conformaba con hechos. Decía que las palabras no le sabían a nada, como alimentos sin sal. Porque las frases no curan. Los adjetivos no sacian. La palabra silla no sirve para sentarse. La palabra vaca no da leche. Los discursos de los hombres le ofrecían, para calmar su fatiga, una silla mental o una vaca imaginaria. Eso pensaba él de joven.

Pero llega cierta edad en que los hechos no bastan. Para cubrir la insuficiencia de los hechos, para salvarse en el crepúsculo de la vida, se necesitaba abrir el pecho y soltar aquellas novelas. Saber contar una historia creía el emperador que era tan importante o más que vivirla. Por eso los mejores narradores de su tiempo, pensaba el emperador, eran viejos. Los viejos sabían contar. Y cuanto más viejos fueran y más rotos estuviesen, más luz tenían sus frases y mejor sabor sus historias. Los años perfeccionan la escritura hasta cuajarla en el mito. Lo único que se requiere es paciencia. Cuando llegase la hora de la muerte y estuviese al borde de la tumba, él lo sabía, la historia sería perfecta.

Cada noche al acostarse Carlomagno hacía balance: arrojaba sus redes al mar y recogía palabras. Repasaba los vocablos que no había pronunciado durante el curso del día y si veía que eran muchos, el emperador se alegraba. Pues notaba que su provisión de palabras aumentaba y que su pesca era rica.

El emperador tenía un biógrafo que se llamaba Eginardo. Este Eginardo iba a todas partes detrás del emperador, de puntillas, armado de tinta y papel, muy tieso, y levantaba acta de todo cuanto el hijo del rey Pipino hiciese o dijese para tenerlo apuntado y que no se le olvidase y dejar constancia de ello. Tomaba nota de todo. Hizo esto y dijo esto otro. Eginardo puso en limpio la vida del emperador Carlomagno sin omitir una coma; sólo dejó sin cubrir algunos trozos en blanco, por tratarse de episodios demasiado tristes o íntimos. Y cuando el emperador quería consultar por ejemplo qué aconteció tal verano, en que el rosal floreció fuera de época, en lugar de acudir a su memoria, que era frágil y voluble, Carlomagno buscaba en los archivos de Eginardo y allí al borde de la página se le ofrecía, tembloroso, el verano y su perfume.

«El arte», pensaba el emperador «es el intento de reparar los errores del tiempo, que te da la espina pero no te da la rosa.»

El emperador no era sabio, pero supo rodearse de sabios. De la península en forma de bota mandó venir a la corte a Pablo Diácono; de la lejana York logró atraer al monje Alcuino, que era el que mejores historias contaba, y hablaba y no paraba con su vocecilla de elfo de la Roca del Destino, que grita cuando el que se sienta encima de ella es el rey legítimo de Irlanda; o de una tribu pagana que dejaba sin bautizar el brazo derecho de sus hijos para que el freno de la religión no les impidiese en el futuro dar fuertes golpes de espada. Hablaba del ave Roe, que volaba para atrás y ponía sus huevos en el viento. Estos hombres geniales inventaron la letra minúscula, gracias a la cual se hicieron legibles los documentos, la gente aprendió a leer y circularon relatos.

En ésas estaban cuando a la princesa acatarrada se le ocurrió un día de repente una idea: servirle una droga al malvado Zwingo, en una copa de vino, aprovechando el banquete de Navidad, no para asesinarle, eso no, sólo para dejarle sin sentido de la vista el tiempo suficiente para que ellos dos pudiesen escapar del torreón de ajedrez a través de los pasillos, esquivar al fantasma Gumo, saltar por la ventana y descolgarse por una cuerda hasta posarse en la silla de montar del corcel blanco salvaje del emperador que los estaría esperando al pie de la torre de ajedrez sin relinchar y conociendo su nombre.

El otro no se dio por aludido. Ni se inmutó. Por lo menos en el sueño anterior eran más educados. El escultor renunció al tabaco. Al considerar que estaba vivo, recuperó el buen humor. Pensó para distraerse en la peligrosidad de París. Le vino a la cabeza aquella anécdota atribuida al escultor Giacometti cuando una vez, en París, sufrió un atropello leve, y él desde el suelo exclamó, agradecido, por fin, por fin me pasa algo, anécdota mil veces repetida en tertulias de café y mil veces desmentida, entre otros, por el propio interesado. Y Barthes. Qué me dices de Barthes. Semiótica aplicada a la cultura de masas. Me parece recordar que también Roland Barthes murió atropellado en París, a la salida de clase, por el camión de reparto de una lavandería. Una muerte limpia, podríamos decir. Perdón por la paradoja. Pero es que la muerte, en París, ya se sabe, no respeta a nadie. Ni siquiera a los semióticos. Uno sale tan tranquilo de dar clase, de explicar, pongamos por caso, la fenomenología del referente, suponiendo que algo asi pueda explicarse, o cualquier otro tema igual de absurdo,

y al minuto siguiente se encuentra tirado en la calle con la columna vertebral partida bajo las llantas de un coche. Son cosas de París.

-Me están viniendo arcadas.

Para no hablar de Camus, quien también perdió la vida en un accidente de tráfico. No es lo mismo pero casi. Si se hiciese una estadística se vería que la proporción de genios atropellados en París, por metro cuadrado, entre escultores, semióticos y existencialistas, alcanza cifras espeluznantes. Como no lleguemos pronto, a donde sea, voy a dejar el coche perdido.

El escultor percibió, con cierta alarma, que estaban detenidos. El vehículo no avanzaba. No se movían. Pronto supo por qué. Las puertas de la ambulancia se abrieron y dieron paso a una segunda camilla, ocupada por un bulto inerte cubierto por una sábana. Vaya, pensó el escultor, ésta debe de ser la noche* de las recogidas. Resulta que ahora tengo un compañero de ruta. No le dio tiempo a seguir porque la ambulancia aceleró con un chillido de ruedas, se puso en marcha llevando al nuevo ocupante, el tubo volvió a aspirarlos y la noche de París se descompuso en una serie de brillantes añicos giratorios, de viñetas coloreadas de verde, de modo que el escultor pudo ver proyectado en el techo del furgón el carrusel de su vida doméstica dando vueltas, vio a sus padres ancianos, su novia en la papelería despachando lapiceros, su casa, el pasillo de su casa de Madrid con el papel pintado a base de papagayos rojos y negros que visto de cerca angustiaba.

La Cara B de una crisis

2008-07-23T00:05:52+00:00

El año pasado compré la licencia de taxi más cara de todo Madrid, cuando el dinero alzaba su brazo en cada esquina siguiendo la estela de una más que consolidada bonanza económica. Un par de meses después comenzó a descender el asunto, y a la falta de usuarios se le sumó una fuerte bajada en el precio de las licencias (ahora puedes encontrar las que quieras a 40.000€ menos de lo que yo pagué hace apenas unos meses). No hay trabajo. Cada vez menos, quiero decir. Las horas se acumulan, el cansancio se acumula, el gasóleo se consume, la paciencia se consume y al terminar la jornada el cuento no puede acabar con peor moraleja: recesión, crecimiento negativo, cosida de bolsillos, crisis, crisis. En mi taxivida había visto sábados noche como los tres o cuatro últimos: Las calles vacías, los restaurantes con sus mesas impolutas, y decenas de taxis guardando interminables colas en las mismas zonas donde tiempo atrás los usuarios se partían la boca lanzándose al cuello del taxista libre que les llevara a casa. Pero no hay mal que por bien no venga: Pese a todo, estoy feliz. Cuando no hay trabajo (con el taxi), me dedico a escribir. Si hay trabajo (con el taxi), no escribo, o escribo poco. (Y si hay algo que me haga más feliz que el propio taxi, es escribir sobre ello) Así pues, con un poquito de suerte, esta jodida crisis me servirá para darle rienda suelta a la imaginación (y a las teclas). He dado en llamarlo 'inversión literaria': Mientras unos piden créditos a los bancos para escapar de las vacas flacas (me encanta esa expresión), yo me endeudo en tiempo para escribir a mis anchas. A partir de ahora, saldré lo justo con la intención de encontrar la anécdota apropiada. Y en cuanto me tope con una buena historia usuárica sobre la que escribir, me iré a casa para profundizar en la idea y trataré de sacarle todo el jugo literario posible al asunto: Que tiemble Coetzee... Dicen que el hambre agudiza el ingenio. Pues eso.

De ¿hay alguien ahí?

2008-07-22T23:05:40+00:00

Sucede que quiero lavarle un poco la cara a estos mis mundos.
Sucede que lo que sé de html no me permite salir de un pequeño atolladero con la nueva plantilla que he diseñado.
Sucede que si a alguno de los que paran por estos lares se le da bien el html... yo le quedaría muy agradecido si pudiera echarme una mano.
Sucede que... estaré esperando hasta el infinito y más allá en nepomukie@gmail.com

Gracias

¡Quiero mi céntimo!

2008-07-22T19:30:54+00:00

Ayer fui al banco porque tenía que hacer un pago de 8,99 sestercios. Le doy a la chica el billete de diez y me devuelve un euro. Termina de hacer todos los papeles y me pregunta: ¿algo más? Y le contesto: sí, me falta un céntimo. Se conoce que el céntimo estaba junto a la tabla adjunta de la matrícula porque no aparecían. Al final se levanta, coge su bolso y golpea el mostrador con el céntimo que faltaba. Le doy las gracias y salgo.

Oiga, si fuera al chino de la esquina o la panadera del barrio, me la suda el céntimo. ¿Pero al banco? Al banco ni los buenos días. La pobre no tenía la culpa, ya lo sé, pero ¿y si dejas la cuenta en rojo por un céntimo durante un mes? ¿Cuánto te cobran? ¿Dieciocho euros?

Vacaciones

2008-07-22T19:32:45+00:00

¡¡Vacaciones!! Sin duda, una de las palabras más dulces que existen. Y más cuando se han hecho desear y esperar tanto, y tan intenso. ¿Por qué tendrán forma de pluralia tantum en castellano? Si no son tantas, ni tan largas, ni suele dar tiempo a que den sensación de varias... Aunque para mí, que en esto como tantos otros aspectos soy una privilegiada, sí serán varias. Las tendré en

Muros

2008-07-22T16:31:56+00:00

Hacía unas semanas que no visitaba el blog Otromundoesposible, tiempo suficiente para que haya leído más de una entrada notable. Pero de entre ellas una de las que más agradezco es que me haya puesto en conocimiento -junto al resto de sus lectores- de la existencia de un vídeo en el que el periodista y escritor uruguayo Eduardo Galeano lee su texto Muros. Habla del drama saharahui a causa de la invasión marroquí, y de la indiferencia del mundo occidental hacia él. Lo que cuenta es digno de ser escuchado -o, si les resulta un poco cansino su tono, leído-, conocido y difundido. Si usted comparte la idea de que el pueblo saharahui merece recobrar la libertad, puede contribuir firmando el manifiesto que encontrará en la web www.todosconelsahara.com para exigir al gobierno español que reconozca el estatus diplomático del frente polisario.

Ballardianos, todos

2008-07-22T15:03:35+00:00

El CCCB inaugura JG Ballard. Autopsia del nuevo milenio, un viaje por su vida, su obra, sus temas constantes y predicciones, conducido en todo momento por la sabia mano de Jordi Costa. Mientras tanto, no muy lejos de allí, ADN disecciona a GJ Ballard -también en fotos, capa a capa- y Antonio nos recuerda que la ciencia ficción no se apaga sino todo lo contrario, que no era sobre el futuro y que se puede hacer ciencia ficción sin escribir en inglés. Encantados, todos....

!$title$!

2008-07-22T16:02:40+00:00

!$text$!

Levelhead, E3, etc

2008-07-22T15:03:35+00:00

Aunque me he dejado llevar por la grandeza cthoniana de la imagen que corona esta entrada, no es de eso de lo que voy a hablar. Adivinen quién ha sido la estrella del E3 este año. Past Indiecade entries have landed publishing deals, such as Braid, and levelHead is one that deserves serious consideration. Since both Sony and Microsoft have camera peripherals, levelHead seems like a natural fit. (The grid set-up actually isn't that different from the Eye of Judgment cards.) However, if Nintendo is truly looking for new interactivity, levelHead fits the gaming giant's bill. Make the cubes a little bigger so younger players don't have trouble manipulating the surface, offers several print-outs with different mazes that can be easily applied to the surface, and then replace the everyman with Luigi desperately trying to escape from a castle. Sure, you lose the metaphor, but you gain a built-in audience. La afluencia de espías industriales que acosaron a los técnicos durante la exposición podría significar que Levi Buchanan lleva razón, aunque eso puede ser bueno o malo. En cualquier caso, hay un nuevo video donde Julian hace gala de sus habilidades reptilianas. levelHead v1.0, 3 cube speed-run (spoiler!) from...

658 descuidos los tiene cualquiera

2008-07-22T15:01:02+00:00

no espera de quienes tiene que guardar por la seguridad nacional un celo exquisito y una prudencia por encima de la media a la hora de proteger la información sensible. Pero claro, humanos somos todos y quien más quien menos tiene un día tonto. Según ha tenido que revelar el ministerio de Defensa británico desde [...]

De pesaditos

2008-07-22T14:24:07+00:00

Yo era un buen nadador hasta que en una carrera de relevos, un tipo pelirrojo con aparato en los dientes se salió de su calle y me embistió en pleno cambio de sentido. Fue en ese momento cuando me jodí una vértebra lumbar y dejé el club de los que nadan, para ingresar como miembro honorífico en el de los que "avanzan en el agua". Ahora, que ando de amoríos con un profesor de natación, éste me insiste desde el borde de la piscina: ¡Así no Ari! ¡inclina más la cabeza! ¡más alto el brazo! ¡mantén las piernas rectas!, de igual modo que su padre, cuando me pongo al frente de la barbacoa, desde sus treinta años como Jefe de Cocina de afamado restaurante, me dice: ¡Así no, chaval! ¡menos aceite! ¡no gires dos veces las chuletas! ¡ojo con el punto de esa patata!

Todo esto me hace plantear que no elegí una carrera adecuada para dar el coñazo deforme-profesional con los de mi entorno. Y es que la verdad... no me imagino en mi vida cotidiana con muchas posibilidades de andar gritándole a alguien: ¡EH, EH, EH! ¡LEVANTA ESE CONCEPTUALISMO, POR DIOS! ¡PERO CHICO, APURA ESA HERMENEÚTICA NO TE DERIVE EN DESCONSTRUCCIÓN! ¡OJO! ¡CUIDADO CON EL YO MÚLTIPLE, PONLO MÁS PARALELO!

William Levy Gutiérrez

2008-07-22T17:14:27+00:00

Resultó que un chulazo que desde hace tiempo vive en mis carpetas de fotos de tíos desnudos, aunque este caso sea semi-desnudo, ha resultado ser un actor de culebrones muy famoso. Hace ya mucho que hice un post sobre ropa interior masculina en la que puse esta foto: Pues sí, es él, William Levy Gutiérrez, un cubano (aunque no lo parezca) de 28 años y que se dedica a modelo y actor. Aquí

Sigo viva

2008-07-22T13:21:56+00:00

Aunque casi, casi no lo cuento…

Por cierto, hoy miro el correo y me veo otro e-mail del danés. Esta vez no ha tardado dos semanas en contestar, sino un fin de semana. Raro. Yo no sé si soy excesivamente desconfiada, si es que no acabo de pillar sus intenciones o simplemente no pillo la forma de ser informal a la vez que fría, pero además con un punto cercano todo raro. Resumiendo: que la última vez, le pregunté por la chica esta que estaba viendo. Pero no por ná, sino porque yo soy una cotilla y me gusta saber de la vida de la gente. Evidentemente a este yo lo conozco poco, y no lo veo como nada. Además, como lo he conocido allí y para mí eso es un sueño, pues es como un sueño. Lo jodío es conocer a alguien aquí y que se vaya. Bueno, que no estoy resumiendo ni ná. Me dice, que todavía está viendo a la danesa, pero que no sabe si va a seguir con ella. Malo. A la par que raro. No sé si me lo cuenta en plan amigo como yo le pregunté o en plan “quiero algo contigo”. Si es esa opción, yo diría que ni de coña. Por el interés te quiero andrés. No nos conocemos de nada. Eso es imposible. Y luego la parte más graciosa del mail…que se va de vacaciones a Sicilia y que estaría bien que nos vieramos en Barcelona a finales de Agosto o en Septiembre, si estoy allí, para ver la ciudad y tal. Esto, guau. A ver, claro, que yo me voy a Barcelona, sí. Pero no Barcelona city, sino la Vila del Pingüi a 92 km, 300 habitantes. Vamos, diversión asegurada. Este se cree que tengo algo en Barcelona, y que va a venir a verme, de gratis. Digo yo, que ya he dicho que soy una desconfiada. Y luego me pregunta por tercera vez, que qué hago este verano. Amos a ver, no te lo he dicho ya 80 veces? que me voy a Barcelona, paso unos días en los Pirineos y luego descansaré. Nothing. De ná. Pues mira que se lo he dicho en 3 e-mails. Pero ni por esas. O es que no lee lo que le pongo o me quiere preguntar algo y no se aclara. Misterios. Y luego por último me dice que va a ver una peli española, que si la he visto. Allí, me estuvo insistiendo en que le enseñara pelis españolas, pero me temo que no chato. No es mi fuerte ese. Ha visto más pelis españolas él que yo, que ya es fuerte eso. Le pasaré Torrente, que a los tíos les hace gracia. El alemán vio las tres y aún se está riendo ahora. A mí me entran las arcadas y no puedo ni terminarlas.

En fin, es lo que yo diría un misterio sin revolver. Pero lo de los misterios a mí no me van. Asín que, o me ofrece casa en CPH o este ni Barcelona ni ná. Además, qué ordinariez, Barcelona. Por dios, to los daneses han estado allí. Que ves allí todos con la camiseta del Barça y dices, anda, qué guay, son del Barça. Pero no, es que han ido a Barcelona. Lo único que conocen de España. A ver si le mando a este fotos de Sevilla y se viene aquí. En Agosto. Le doy las llaves del piso y que se la patee enterita, porque la menda, ni de coña vuelve a hacer de cicerone en verano.

Bondage

2008-07-22T08:15:34+00:00

Mañana por la tarde me encontraréis aqui.

Os dejo un vídeo sobre el tema.

Batman es humano.

2008-07-22T07:16:48+00:00

No tiene superesfínter y se tiene que someter a lo que su cuerpo le pida.

J.G. Ballard: In the Raw

2008-07-22T05:44:05+00:00

The exhibition JG Ballard, Autopsy of the New Millennium, celebrating the work and enduring influence of J.G. Ballard, opens tomorrow at the Centre de Cultura Contemporània de Barcelona.

Please enjoy the CCCB’s wonderful promotional film for the exhibition, a Lynchian, impressionistic cut up with main ingredients: Marilyn Monroe’s ghost, Ballard’s mellifluous tones, snatched Aphex Twin, what looks like James Dean’s car and a severe case of the night terrors.

And below is the prologue to the exhibition catalogue, a deep tribute to JGB composed by Josep Ramoneda, Director of the CCCB.

IN THE RAW
by Josep Ramoneda

Photo via CCCB.

For a long time he was consigned to the ranks of science fiction. Afterwards, Spielberg brought him out of the shadows by making a film of his novel Empire of the Sun. Nevertheless, these forays, made through indirect means, are usually highly misleading. James Graham Ballard is part of the classical literary family whose talents the British Empire spread throughout the world and which drew on its colonial experiences to find the necessary energy to tackle the creative adventure. These are the origins, but from this point Ballard becomes a strange writer who transforms that experience in a very different way to other writers from the same background. Indeed, Empire of the Sun is his only work that fits in, more or less, with the canon. This is why it should come as no surprise that it is the book that has brought him the greatest recognition.

However, Ballard isn’t only Empire of the Sun, notwithstanding that it is his most explicitly autobiographical work. Ballard is, first and foremost, a way of looking at the world and is able to penetrate, with a premonitory acuity, the squalid face of change, the sinister side of history, from a persistent reading of the logic of events. His settings are often the places of everyday life that seem the most banal, but his gaze is like a scalpel that peels away everything the skin conceals. The raw flesh: this could be the meaning of Ballardian writing. And his metaphorical, often surrealistic, displays are nothing more than ways of trying to say something that isn’t ready to be understood, because we are at a time when this something is being formed and built.

Photo by Ana Barrado.

It has been said that Ballard is a writer of negative utopias. This isn’t true. Utopias are in fact mental constructs which have nowhere to place themselves. Ballard’s world is reality: the reality of today and the reality of tomorrow, which are inseparable, particularly in an elastic tense we could call the present continuous. There is nothing in Ballard that isn’t anchored to the reality of today, and in this regard his literature is a literature of the present, or, if you prefer, current writing. He describes the mental and sensorial conditions of our present – in which fiction is the natural medium and literature has to strive to create a reality – which a human condition emerges from, shifting between the experience of limits and the banality of the masses. What can this particular Ballardian gaze be ascribed to? Jordi Costa is quite right in his explanation with its psychoanalytical slant: it is the gaze of a child who got lost too soon.

Ballard is a fundamentally urban writer focusing on the contemporary urbanity in which the “urbs” often absorbs “civitas” to lead us to the emergence of chaos in Crash or High-Rise. Above all, his is a gaze marked by a state of mind: the lucidity of one who refuses to reap the consolations humankind constructs for itself, of one who refuses to divert attention from the piles of bodies, wreckage and frustrations humans generate, of one who, in the end, is always able to find the viewpoint that illuminates, unexpectedly, the perception of the situation. Ballard isn’t a pessimist. He is a conscious hyperrealist. And his presumed strangeness stems from difficulties in empathising with his gaze. There are readers who don the Ballardian reading glasses straightaway and others who only see a blur. And there’s almost nothing we can do about it. Ballard’s gaze is like Christian grace: you either have it or you don’t.

Be that as it may, the CCCB is putting Ballard centre stage to provide a different view of a world in which the real forces – the ones that weave together normativity and experience – aren’t always patently obvious. During the preparation of the exhibition I was able to enter into correspondence with the author. After his initial willingness, he gradually shifted to voice his reservations – which were always expressed with British elegance – as if, as the project began to take shape, he felt a growing need to distance himself from it. He would probably prefer it if other people told the story so as to avoid being trapped within it, in order to look, with a Ballardian gaze, at this particular story about his work, without having contaminated it beforehand. Or to put to the test our ability to don the Ballardian reading glasses and not see darkness. Sadly, his illness has worsened over the past few months and the last thing I heard is that he won’t be able to come to the exhibition. We’ll probably never know how Ballard views this exercise in Ballardoscopy.

2008, Josep Ramoneda, Director of the CCCB.

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J.G. Ballard, Autopsy of the New Millennium: Press Release

2008-07-22T04:55:50+00:00

Here is the press release with fuller information on JG Ballard, Autopsy of the New Millennium, opening today at the Centre de Cultura Contemporània de Barcelona (CCCB).

EXHIBITION AT THE CCCB: J.G. Ballard: An Autopsy of the New Millennium

CURATOR: Jordi Costa
DATES: 22 July–2 November 2008
ADVISOR: Marcial Souto
SPACE: Gallery 2
PRODUCTION: Centre de Cultura Contemporània de Barcelona (CCCB)
DESIGN: Dani Freixas - Varis Arquitectes, with the collaboration of Pep Anglí
COORDINATION: Miquel Nogués

The CCCB presents the exhibition “JG Ballard. An Autopsy of the New Millennium”, from 22 July to 2 November 2008. The exhibition features the English writer of novels and short stories, considered one of the most intelligent, seminal voices of contemporary fiction.

The literary work of James Graham Ballard (Shanghai, 1930), the paradigm cult writer, has for some time now been looking ahead to dissect the world in which we are now living. His visionary imagination grew in the realms of dreamlike, subjective science fiction and gradually came to embrace an aseptic hyperrealism. Deep down, the themes are always the same: the keys of contemporaneity and the pathologies of our immediate future, as though he were carrying out the autopsy of a stillborn future.

J. G. Ballard has constructed a body of work marked by recurrent themes and obsessive symbols that is capable of transcending generic codes to decipher the present and propose plausible views of the future. This exhibition sets out to offer an itinerary through Ballard’s creative universe: his themes and obsessions, his dissection of the secret keys of the contemporary, the traces of his own life in his fictional body of work, his artistic and literary referents, and his precise, disenchanted intuitions of a future life governed by the concepts of aseptic anti-utopia and disaster.

The exhibition uses a whole range of supports to introduce visitors into the Ballardian world: stage sets, audiovisual installations, the complete library of Ballard’s writings, works by Ballardian artists and miscellaneous documentation.

The exhibition “JG Ballard. An Autopsy of the New Millennium” coincides with this year’s International Literature Festival, Kosmopolis 08. It is therefore included in the festival programme, which devotes a special section to Ballard.

K08 includes two sessions about the work of this English author and his influence on the contemporary cultural imaginary. The first looks at the influence of Ballard’s body of work on Hispanic writers, and the second centres on the English-speaking world, in the form of a dialogue about the various ways in which Ballard’s literature has struck a chord with new generations of writers who identify with the visionary aspect of his work. Participants: Paco Porrúa, Marcial Souto, Marta Peirano, Toby Litt, Bruce Sterling, Agustín Fernández Mallo and V. Vale.

Alpha Channel devotes a further section to Ballard, exploring the audiovisual production inspired by his literature.

Layout of the exhibition

WHAT I BELIEVE

Photo via RE/Search Publications.

The French magazine Science Fiction, edited by Daniel Riche, commissioned a text from J. G. Ballard in which he summed up his personal and artistic credo. The result, published in the January 1984 issue of the publication, was “What I Believe”, a summary of Ballardian poetics which synthesises the obsessions of the author and the ability of his writing to decipher the secret keys of the contemporary world, as well as its disturbing evolutive logic. The canonic version of the text in English appeared in the summer 1984 issue (number eight) of the British magazine Interzone. Below are some excerpts:

I believe in the impossibility of existence, in the humour of mountains, in the absurdity of electromagnetism, in the farce of geometry, in the cruelty of arithmetic, in the murderous intent of logic.

I believe in the non-existence of the past, in the death of the future, and the infinite possibilities of the present.

I believe in the body odors of Princess Di.

I believe in the next five minutes.

I believe in anxiety, psychosis and despair.

I believe in the death of the emotions and the triumph of the imagination.

I believe in Tokyo, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.

J.G. Ballard

FROM SHANGHAI TO SHEPPERTON

Photo via CCCB.

Despite being fantasy fiction, the literary work of J. G. Ballard handles a repertory of images and obsessions that are closely linked to his own life. These early experiences were to mark his worldview and find a particular form of sublimation in his later literary output.

Son of chemist and textile entrepreneur James Ballard (1902-1967) and of Edna Ballard (1905-1999), J.G. Ballard was born in Shanghai General Hospital on 15 November 1930 and spent his early years in the comfortable surroundings of the international colony in the west of the city. The Japanese invasion of 1937 and the outbreak of World War II brought to an end the hitherto peaceable existence of a British community that ran its everyday life under the aegis of a nostalgia for Victorian society. Between March 1943 and August 1945 the Ballard family was held captive in the Lunghua internment camp.

In semi-autobiographical works such as Empire of the Sun (adapted for the cinema by Steven Spielberg) and The Kindness of Women, the writer revealed the origin of many of the obsessions running through his work. The atomic bomb on Nagasaki, how he adapted to life in a concentration camp and the series of deaths that marked his life (victims of bombings in the streets of Shanghai, the Chinese soldier killed by the Japanese at a train station, the first corpse he dissected in his years as a medical student, the Turkish pilot presumed dead during his years as a pilot at a Canadian base, the premature death of his wife and the death of a close friend) have a correlate in some of the most shocking scenes of his literary work.

The creation of his imaginary world has its epicentre away from the literary circles and bustling cultural life of London, in his home in Shepperton: a territory that the writer considers not as a soulless suburb but as a magical space whose inner light can be freed by imagination, as he illustrates in his novel The Unlimited Dream Company.

LANDSCAPES OF DREAM

Dali meets Ballard. Scan via The Terminal Collection.

J. G. Ballard’s formative years were marked by the attempt to reconcile his incipient literary vocation with the articulation of a voice of his own. His initial contact with psychoanalysis and Surrealist painting opened the door to the construction of a unique and totally distinctive artistic identity. As he saw it, explorations of the unconscious in the fields of science and art offered the most precise reading of the spirit of the time and had predicted some of the more obscure pathways of the 20th century. In the dreamlike, desolate landscapes of Surrealism Ballard recognised the images of his own inner world. His writing not only recreates many of the visions of Surrealism, it also reproduces some of its aesthetic strategies⎯superimpositions, mirroring, false perspectives, mutations⎯in order to explain the deep structure of the real.

INNER SPACE

JGB’s second ‘advertiser’s announcement’ for Ambit magazine. Scan via Mike Holliday.

After discovering science fiction as a reader during his years in Canada as an RAF pilot (1953-54), J. G. Ballard encountered in the genre the ideal framework for his literary creation. From the very first, his sudden emergence in the medium entailed a break with tradition and the dominant currents of the time. To his contemporaries’ technological optimism and fascination for the exploration of outer space, Ballard counterposed an immersion in inner space.

Ballard theorized his singular contribution to the science-fiction genre in an article published in 1962 in New Worlds magazine. “Which way to inner space?” represented a turning point in the evolution of the genre with consequences that only much later became evident. With his theory of inner space, Ballard established a distance between himself and science-fiction forerunners and many of his peers as he sketched out the future direction of the genre. Ballard conquered a new territory for the genre, highlighting the role of science fiction as a mirror of the present and a means to self-exploration.

DISASTER AREA

Photo by Ana Barrado.

The idea of disaster underlies Ballard’s entire body of work though it finds its maximum expression in works such as The Drowned World and The Drought. In the face of disaster, typical Ballard characters do not act like characters in a 1970s’ disaster film. Far from trying to re-establish order, Ballardian characters see cataclysm as a focus of attraction and seem ready to accept the rules that this new reality imposes, though this may mean renouncing their own identity, wisdom and, inevitably, survival. In this process, the characters will discover a number of hidden truths about themselves. What is happening is not so much self-destruction as the seduction of change and the tortuous path towards psychological plenitude.

The idea comes from Joseph Conrad, and in Ballard’s hands it becomes the basis for his particular conception of science fiction: a literature that speaks to us of radical changes in mindset, fundamental transformations in perception—in short, of the constant evolution of inner space.

TECHNOLOGY AND PORNOGRAPHY

Scan via The Terminal Collection.

J. G. Ballard’s career entered a feverish state of change in the mid-1960s, following the premature death of his wife Mary Ballard from pneumonia in San Juan (Alicante). His traditional interest in the avant-garde and in experimental literature completely intoxicated his writing, which exploded in a radical switch to fragmentation, technical language and a taste for the abstract. The Terminal Beach (1964) blazed a trail that the later books The Atrocity Exhibition (1969) and Crash (1973) were to take to the limit. The author focussed on a form of contemporaneity marked by the death of feeling and a shift from a physical to a mediatic landscape in which reality and fiction are blurred. The more classical High Rise (1974), Concrete Island (1975), The Unlimited Dream Company (1979) and Hello America (1981) continued to develop this vision of an essentially psychopathological 20th century in which pornographic imagery, technological fetishism and dehumanised architecture converge in a traumatic cosmology.

ASEPSIS AND NEOBARBARISM

Photo by Ana Barrado.

It is significant, and deeply disturbing, that J. G. Ballard’s literature has moved from science fiction to the realist register without abandoning its main themes. The most recent passage in Ballard’s narrative work⎯opening with the novella Running Wild (1988) and for the moment closing with Kingdom Come (2006)⎯tours the aseptic architecture of gated communities, residential areas, technoparks, holiday villages and shopping malls in order to extend the terminal diagnosis of a humanity disconnected from its primary instincts. According to the writer, only injections of violence can disrupt the lethargy and make a new utopia possible.

THE BALLARD LIBRARY

Scan via The Terminal Collection.

Here, the exhibition presents the first editions (in English) of the 42 books written by Ballard and offers visitors the chance to consult modern editions published in Spanish.

The Wind from Nowhere. Berkeley, New York, 1962
The Voices of Time. Berkeley, New York, 1962
Billenium. Berkeley, New York, 1962
The Drowned World. Gollancz, London, 1963
Passport to Eternity. Berkeley, New York, 1963
The Terminal Beach. Victor Gollancz Ltd, 1964
The Burning World. Berkeley, New York, 1964
The Drought. Jonathan Cape, London, 1965
The Four-Dimensional Nightmare. Victor Gollancz Ltd, London, 1963
The Crystal World. Jonathan Cape, London, 1966
The Impossible Man. Berkeley, New York, 1966
The Voices of Time. Berkeley, New York, 1966
The Terminal Beach. Penguin, London, 1966
The Disaster Area. Jonathan Cape, London, 1967
The Overloaded Man. Panther, London, 1967
The Atrocity Exhibition. Jonathan Cape, London, 1970
The Inner Landscape. Paperback Library, New York, 1971
Chronopolis and other stories. Putnam, New York, 1972
Love & Napalm: Export U.S.A. Grove Press, New York, 1972
Vermilion Sands. Jonathan Cape, London, 1973
Crash. Jonathan Cape, London, 1973
Concrete Island. Farrar, Jonathan Cape, London, 1974
High-Rise. Jonathan Cape, London, 1975
Low-Flying Aircraft. Jonathan Cape, London, 1976
The Unlimited Dream Company. Jonathan Cape, London, 1979
Hello America. Jonathan Cape, London, 1981
News from the Sun. Interzone, London, 1982
Myths of the Near Future. Jonathan Cape, London, 1982
Empire of the Sun. Gollancz, London, 1984
The Day of Forever. Gollancz, London, 1986
The Day of Creation. Gollancz, London, 1987
Running Wild. Jonathan Cape, London, 1988
War Fever. Collins, London, 1990
The Kindness of Women. Farrar, Strauss & Giroux, New York, 1991
Rushing to Paradise. Flamingo, London, 1996
Cocaine Nights. Flamingo, London, 1996
A User’s Guide to the Millennium. Picador, New York, 1996
Super-Cannes. Flamingo, London, 2000
JG Ballard. The Complete Short Stories. Flamingo, London, 2001
Millennium People. Flamingo, London, 2003
Kingdom Come. Fourth Estate, London, 2006
Miracles of Life. Shanghai to Shepperton. An Autobiography. Fourth Estate, London, 2008

BALLARDIAN ART

Image by Michelle Lord.

Ballard’s work represents an open-ended body of work that still has revelations in store for his readers.

On the one hand, Ballard functions as an oracle who is proved right with every day that passes.

On the other, he exerts an enormous influence on creators in all disciplines, from fantasy cinema to industrial music.

J. G. Ballard forms part of the small group of creators capable of inspiring an adjective. Collins English Dictionary defines the adjective Ballardian as “1. of James Graham Ballard (J. G. Ballard; born 1930), the British novelist, or his works. (2) resembling or suggestive of the conditions described in Ballard’s novels & stories, esp. dystopian modernity, bleak man-made landscapes & the psychological effects of technological, social or environmental developments”.

Proceeding from the most diverse realms of creation, artists who accept the adjective as a badge of honour are increasingly numerous. To identify oneself as Ballardian is to form part of a widening circle of initiates aware of the central role played by an author who is a stranger to labels and resists any attempt at classification.

At this point, the exhibition immerses us in the work of various authors to have been described as Ballardian: Ana Barrado, Ann Lislegaard, Michelle Lord and creators of home cinema using mobile phones.

GENERAL INFORMATION

DATES
22 July – 2 November 2008

TIMES
From Tuesday to Sunday and public holidays: from 11 a.m. to 8 p.m.
Thursdays: from 11 a.m. to 10 p.m.
Closed on Mondays except public holidays

PRICES

Admission: €4.40
Wednesdays (except public holidays) and group visits: €3.30
Free admission: under-16s, the unemployed, Friends of the CCCB and every first Wednesday of the month.
Concessions on Wednesdays (except public holidays) for senior citizens and students: €3.30

FURTHER INFORMATION
CCCB – www.cccb.org

CCCB PRESS OFFICE
Mònica Muñoz – Irene Ruiz – Lucia Calvo
Montalegre, 5 – 08001 Barcelona
93 306 41 23 / 93 306 41 00
premsa@cccb.org

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